第一百九十四章

第六天，王林没有在街角看到那个小孩，他等了半个时辰，又等了半个时辰，等到卖糖葫芦的老伯收起草把，推着小车吱吱呀呀地走了，太阳从东边移到头顶，又从头顶移到西边，那个小孩始终没有出现。

王林没有着急，他靠在老槐树粗粝的树干上，看着空荡荡的街角。风从巷口吹过来，带着河水微腥的气息和远处淡淡的炊烟味，他就那样靠了一整个下午。

等到暮色再次降临，街角的灯一盏一盏地亮起来，他才直起身，朝那扇旧门走去，门还是那扇门，漆剥落了大半，露出灰白斑驳的木纹，像一张被遗忘太久的脸。

门槛上的灰尘比昨天厚了一层，细细的一层，没有脚印，像是很久没有人进出过。

他推开门，走进小院，小院还是那个小院，墙角的泥土湿润，泛着深色的潮意，像是有人刚浇过水。

但那棵半臂高的树苗，比昨天高了一截，不是错觉，是真的长高了，嫩绿的叶子舒展开来，多了两片新的，薄薄的，带着初生的脉络，在晚风中轻轻晃动。

王林在树苗前蹲下身，看了很久，然后他伸出手，用指尖极轻地碰了碰那片新长出的叶子。

叶子很嫩，很软，触感凉丝丝的，像是轻轻一碰就会折断，他收回手，没有再碰第二下。

他知道这棵树在长大，在以一种超越常理的速度长大，它不需要土，不需要水，不需要阳光——或者说，它需要的不是这些，它只需要有人记得它，有人在梦里照料它。

第七天，小孩出现了，他出现在城门口，穿着一件干净的旧衣裳，袖口不再长出一截，像是被人仔细地折了上去，折痕整整齐齐的。

他站在城门前，没有进去，也没有出去，只是安安静静地站在那里，仰头看着城门上方的石匾。王林走到他身边，没有开口，只是和他并排站着，看着同一块石匾。

石匾上刻着三个字，笔画被风雨侵蚀得有些模糊，但还能辨认出来——“安平城”。

“你今天没有去看树。”王林说。

小孩没有回答，他的目光还落在石匾上，像是透过那些模糊的笔画，在看一个更早以前的、褪了色的梦。

“它长大了。”王林又说。

小孩的肩膀极轻微地动了一下 他终于转过头，看了王林一眼，那一眼很短，短到王林几乎捕捉不到他眼中的情绪，但王林看到了。

那双黑沉沉的、安静得不像一个孩子的眼睛里，有一丝极其淡的、像风吹过水面一掠而过般的动容，然后小孩又转回头，继续看着那块石匾。

“它长大了……”小孩开口，声音很轻，轻得像是很久没有说过话，每一个字都带着一点沙沙的质感，“那就快了。”

王林没有问“快了”是什么意思，他只是站在小孩身边，和他一起看着那块写着“安平城”的石匾。

暮色从城门洞里涌进来，昏黄而迟缓，将两个人的影子拉得很长很长，一高一矮，投在青石板路上，像是两棵还没有长成的树。

第八天，王林没有看到小孩，但他看到了那棵树。

不是在小院里，是在城外，他走出城门时，远远望见桃林的边缘，那棵原本只有半臂高的树苗，已经长成了一棵小树。

它的枝叶舒展着，不再是前几日那种娇嫩的姿态，而是有了一种笃定的、向下扎根的力量。树根扎在桃林边缘的泥土里，和那些虬曲苍劲的老桃树长在一起，不突兀，不显眼，好像它很早很早以前就应该长在那里。

王林走到那棵小树前，蹲下身，伸出手，轻轻碰了碰它最粗的那根枝条，枝条已经有些硬了，树皮微微粗糙，不像前几天那样柔软易折。

“快了……”王林低声说，像是在重复那个小孩的话，又像是在对自己说，还像是对这棵树说。

他站起身，转身走回城内 这一天，城里还是老样子，老伯在打盹，孩童在追逐那只花猫，河边响起了洗衣的调子。

但王林注意到了一些新的细节——老伯打盹的条凳比昨天往左偏了一寸，正好挪出了檐下漏下的一小块阳光，孩童跑过转角时，那个额上有疤的男孩没有摔倒，稳稳当当地拐了过去，河边的洗衣妇换了一首调子，比昨天那首更慢，尾音拖得悠长。

很小的变化，小到几乎可以忽略不计，但它们确实变了，像是这座梦，在知道了他在寻找什么之后，开始悄悄地、一点一点地，为他让开了路。