梦

梦

暮色像被揉碎的墨，顺着江月亭家雕花窗棂的缝隙渗进来，在青砖地上洇开。他倚着廊柱，看檐角铜铃在风里摇晃，铃舌却早已锈蚀，发不出半点声响。

父亲房里飘来鸦片特有的甜腻气息，混着霉变的檀香味，像一张无形的网裹住整座深宅。往日里穿梭往来的账房先生、仆役丫鬟，如今都散了。空荡荡的天井里，去年新植的桂树不知何时枯死，枯枝戳向灰沉沉的天，倒像是给谁立的招魂幡。

曾几何时，这里也有过喧天的锣鼓。商船从运河驶来，满载着绸缎、茶叶，货舱里的金银晃得人睁不开眼。父亲站在码头，长衫下摆被风吹得猎猎作响，活像个威风凛凛的将军。可不知从哪一天起，那些威风都化作了烟榻上袅袅升起的白雾。母亲跪在父亲脚边，发髻散乱，泪水把青砖洇出深色的痕迹，求他戒了那要命的东西。父亲却只是摆摆手，骨节嶙峋的手指间夹着烟枪，烟灰簌簌落在母亲鬓边。

江月亭摸着怀里藏着的船票，那硬纸壳硌得胸口生疼。窗外传来更夫梆子声，一下，两下，梆子声里，他想起小时候在船头看月亮的光景。月光铺在河面上，碎成一河流动的银，船老大摇着橹，哼着不成调的曲子。如今那轮月亮怕是还悬在天上，只是照不见这日渐颓败的江家大宅了。

他最后望了眼父亲紧闭的房门，转身时带起一阵风，吹落了墙上一幅《江月亭图》。那是十年前名画师所绘，画里的江月亭雕梁画栋，飞檐下悬着八盏琉璃灯，把江面照得如同白昼。如今画纸泛黄，灯影也黯淡了。

石板路上，他的脚步声在寂静里格外清晰。身后的深宅越来越小，最终隐没在夜色中。运河的水汽裹着寒意扑来，他攥紧船票，朝着码头的方向走去。江上的月亮依旧明亮，只是这一回，它将照着一个少年，驶向陌生而充满未知的上海。

又是这个梦

又是这个

让人支离破碎的梦